In the name of Name

Hoy estaba dispuesta a ponerme a escribir una de esas historias que tanto me gustan donde personajes míticos que pueblan frondosos bosques se unen para contar historias fantásticas (tanto en el sentido de fantasía como de que soy una escritora maravillosa). Quería comenzar contando cómo ella, una criatura cuya raza aún no he tenido suerte de dar a conocer, le pedía ayuda a una criatura de su misma especie pero de escalafón inferior para encontrar algo, porque ya llegaba tarde a algún sitio. Sin embargo, aunque algún día escribiré esa historia, quiero comentar qué pensamiento me ha asaltado para que ahora no sea el momento de la Fantasía.

       Resulta que quería iniciar el relato con su nombre. Y el nombre que había venido a mi mente era Emmeline. Un nombre perfecto: un poco largo, para demostrar experiencia. Una consonante líquida porque la gente sabia es consciente de que πάντα ρει. Mismas vocales para representar la idea de una persona de fuertes convicciones, entres ellas, un instinto protector representado por esas nasales. En definitiva, un nombre de una líder firme y maternal. 

      Me resulta ver gracioso ver cómo he evolucionado con todos estos temas tras haber estudiado lingüística, porque al principio siempre que tenía que buscar nombres para mis personajes lo que solía hacer era utilizar palabras en idiomas que me recordasen al personaje (como en http://caeminapossedit.blogspot.com.es/2013/12/hielo-en-escamas-de-plata-y-lo-que-trae.html dónde el nombre del dragón, Silfur Flake-ís, viene del islandés ''plata hecho de copos de hielo'', donde quería representar tanto que el dragón era de escamas plateadas como que vivía en un ambienete gélido. Otro ''gran'' recurso que solía utilizar eran códigos tontos sin mucho sentido. Por ejemplo, en http://caeminapossedit.blogspot.com.es/2014/03/la-calma.html podemos observar que el mago se llama Emgom, ¿por qué? Por que era el seor de la torre que representaba al alfil. El código es que las vocales son la vocal anterior siguiendo el orden a-e-i-o-u, y las consonantes son la anterior en el abecedario. Así:

E -A

M -L

G -F

O -I

M -L

         

     Bien, entonces, ahora que hemos visto mi evolución, se nota que sigo utilizando códigos que tienen sentido para mí respecto a mi limitado bagaje cultural, para poder darle mi propio sentido a los nombres, ¿por qué no he podido utilizar el nombre de Emmeline si me parece tan correcto? ¿Qué ha fallado en el código?

        Que, incondicionalmente, soy humana, y como humana las cosas causan impacto en mí. Aunque Emmeline dentro de mi código tenga sentido, Emmeline nunca podrá ser otra que aquella imagen que siempre idealizaré de Emmeline como niña espejo de Adeline. Ambas pertenecen al libro El cuento número trece, de Diane Setterfield, que tan bien me enseñó a narrar sensaciones cuando tenía once años y que tanto me apetece releer de repente.

''Todos los niños mitifican su nacimiento. Es un rasgo universal. ¿Quieres conocer a alguien? ¿Su corazón, su mente, su alma? Pídele que te hable de cuando nació. Lo que te cuente no será la verdad: será una historia. Y nada es tan revelador como una historia.

VIDA WINTER, Cuentos de cambio y desesperación''

Neverending night

Siempre viví en el aquí y el ahora.
Nunca pensé que llegaría a bachillerato, nunca pensé que llegaría a la universidad... Cada día podía ser el último. Quizás por eso mi maor era tan puro y roto, porque tenía intrínseca la efemereidad. Por eso no me preocupé de quienes dejaba atrás, porque ''el ladrón cree que todos son de su condición'', y también ellos vivían a mis ojos esa vida a sabiendas de que el mundo no existía con toda la contundencia que le ponen.
Nunca pensé que llegaría a bachillerato, y supongo que por eso sufrí lo que sufrí.
Y supongo que por eso no puedo hoy dormir.
 Porque puedo mirarte y, sin mirarte, sé que ves en mí las estrellas, que titilan con miedo a no haber cambiado un ápice; a que mi supernova solo fuera un eructito celestial.
Y por eso hoy te digo, corazón, que me ayudes a soñarlo todo de nuevo.
Una y otra vez.
Hasta que me olvide de que mi destino acabe en mis propias manos.

P.D.: https://www.youtube.com/watch?v=gTH7XefE85A

#PodemosOdiaEspaña

Sé que llego varios días tarde, pero es que justo acabo de leer este tuit https://twitter.com/mostazador/status/714894539534835715 y varios más por el estilo y es que mis ojos no dan casi crédito. Podría hablar de corrupción, de derechos, etc. Pero no, me interesaron siempre más otras cosas más que atacar a la oposición.

        En Arabia Saudí, hoy en día se condena a muerte a la gente por apostasía, por declararse ateo en vez de musulmán, y esto nos parece horrible y deshumanizado (y no hacemos nada porque son ellos los que tienen el petróleo que nos hace ponernos de rodillas, pero ese es otro tema). Nos parece muy incivilizado que la gente tenga la obligación de creer en una religión por nacer en el sitio en el que nacieron, y, sin embargo, aquí está el caso de Podemos, un partido que no es de ateos radicales que quieran abolir las religiones, como dice el tuit. ''Podemos odia la Semana Santa'', un partido al que la gente (influida en bastante parte por los medios de comunicación cada vez más radicalizados en este antipodemismo) no está permitiendo llegar al poder entre otras cosas porque no respeta los valores tradicionales, que incluyen la religión cristiana. Yo creo que lo que odia Podemos de verdad es que una religión prepondere sobre otra en un país que presuntamente (bendita palabra en España) es aconfesional, un país donde se supone que existe la libertad de conciencia. 

¿Por qué ''Podemos quiere gobernar un país que odia, del cuál odia su bandera y su himno''? Supongo que (aunque en muchos otros puntos de su programa electoral fallen) porque España necesita esa revolución para conseguir una España verdaderamente democrática y que represente los valores de los derechos humanos.

-----Hasta aquí el tema Podemos

Imagina ser español. Imagina que por cuestiones de la vida de repente todo cambia drásticamente. ¿Qué es lo que quisieras que hubiese? ¿una dictadura, de la ideología que sea? Esforzaros por construir la España que deseáis.

P.D.: https://www.youtube.com/watch?v=8wUhvLmPpdE

Otra tonada atontada

''Fuimos a hacer el amor, y parece que volvimos de la guerra'',
o a lo mejor es solo que en mis lunares llevo trazado que tú me atarías a la Tierra.
Nunca me dí cuenta de que el verdadero amor era libertad para,
que de la libertad de ya estamos muy  mayores.

Y así llegamos aquí, ¿nos costó horrores? ¿nos costó errores?
¿nos costó entender que seríamos más que amores?
Llegué y te quise, compae,
llegué y ya sabía que ganaríamos la guerra que nosotros mismos crearíamos.

Rey del exceso, dame otro beso, enséñame los ojos
de esos que hacen explotar el mundo en un gesto,
vuelve a derretirme entre sonrisas, báilame el sexo,
hazme que sienta cada vez que no quise volver a sentir.

Con un guiño te miro el alma,
nada me infunde más calma.

Ensalada. Esa es la primera palabra que se le ocurrió cuando le dije ''dime una palabra''.
Será (idiota) puto amo.

P.D.: https://www.youtube.com/watch?v=I3JI1l5OOLk

Advertencia.

Buenas tardes, o quizás buenos días, depende de cuándo me leas.

Me siento parte del mundo, como si pudiese trascenderlo con vehemencia. El juego parece fácil; podríamos dirigir el mundo como hacían ellos. Refutar sus falacias e instaurar las nuestras, y cambiar el curso de la historia.

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Según Jung, ''los sueños son una puerta abierta al inconsciente universal'', pero, ¿existe verdaderamente una conciencia universal? Y, siendo así, ¿qué es exactamente lo que diferencia a unos humanos de otros? Acaso una suerte de vivencias no compartidas o incluso complementarias u opuestas, acaso una colocación aleatoria (o no tan aleatoria) de la materia a la hora de formar el genoma. ¿Dentro de mi tiempo se descubrirá?
         Antes, Dios era la explicación a los fenómenos de la naturaleza, pero cada vez se tornó más abstracto conforme fuimos capaces de recrearlos. Somos así por que Dios nos hizo inimitables. ¿Cuándo recrearemos también a Dios?

La suerte del idiota

Y allí estaba, con su aliento cuasiperfecto y
sus piernas fuertes de siempre te levantaré,
con sus manos rebosantes de caricias y
nunca te dejaré ir;
sus ojos deseando mirar nuestras nuevas fotos,
riendo con unas carcajadas que sonaban a infinito, a
no toques mi oreja pero tócame el alma.


Y aquí estoy yo
con mis piernas de o me enseñas cosas nuevas
 o me iré a buscarlas
     arrastrándote.
Porque así me encontraste, perdida en la buena dirección,
encontrando todo
sin  buscar nada.


Y ahí estamos,
como si fuésemos agua que se acaba de reunir
con la naturalidad marcando
cada nota de esta danza.
Como lobos fieros, sacando los dientes
al afuera fuera,
que este clan no se protege solo.

P.D.: https://www.youtube.com/watch?v=vMYvICifzCk

The man with the ice eyes

Peter Nípeter had the hair as white as the snow that surrounded him. He carried 73 winters on his back, which was as right as the cane he never had to use. His eyebrows were always a messed up welter torn into a frown, just as his lips were a thin line that always looked at the floor. The wrinkles on his face were as deep as the simple void inside his head and, camouflaging among them there were a few scars – not as many as in his body, but enough to show him as a fierce man. His muscled and tattooed arms were even scary. Well, Peter Nípeter had always been a though man.

            Every night at 21 o’clock he received a call that he used to answer with his most polite and sharpen voice. That call was followed by a road on hammer which took him to any place in Russia. He was always left at the doors of dark garages emplaced in dark streets of darker towns. Inside them, he used to tighten muscles, creaking knuckles and gaze at the guy who were tied to a chair that time. He always used to drunk a shot of vodka directly from the bottle before starting the talking thing. Anyways, he was not a talkative man. In fact, if you quit all the threatening stuff from his lexicon, you would say that he was indeed a tongueless man.

            Peter Nípeter never was a break-noses guy; he always preferred the tortures related to eyes. He was a sensible man who didn’t want to waste his time, and offering the men needles pointing to the eyeball as a rule made them start quickly spilling the beans. But let’s not bring this into confusion, he didn’t liked violence; he just wanted the money and didn’t care too much about the other human animals. This routine normally took from him two hours. That’s how he arrived at midnight by his house, where he washed himself harshly.

            Every morning at 5 o’clock he was already awaken. He ate a slice of wonder bread and drunk a shot of vodka before walking his huskies for seven miles. When he returned home, covered with snow, he drunk another shot of vodka and took some almonds from the tree in his garden. He used to read some religious book, holding it high with only one hand, switching the hand every time he had to turn the page while the other lifted a weight. After that, he used to train with his guns. Peter was the best sniper all over Russia.

            There was only one soft thing in Peter Nípeter, and that was his blue heaven eyes every time his look caressed his eight years old blondie sweetheart granddaughter. He used to pick her up from school every day at 17’00. Then, they both used to talk about the life, boys, studies, universe and everything else while they walked to the cemetery, enclosing to her parents’ grave. They died because of an eye disease.

After she left a couple of flowers there, Peter just waited until the next call.